Apunhalada pela angústia, só lhe restou um poema para suturar a sangria dos esquecimentos. Uma falsa percepção do que viveu, o amor superestimado que entornou na falsa embriaguez da paixão, a auto-estima que abandonou quando sobrepôs a imagem do outro sobre o reflexo das próprias emoções... Dilacerada pela fatalidade de alguns vaticínios, restou-lhe a poesia para suturar as feridas e colorir a face entristecida com tons mais maduros. Com as tímidas palavras, amanheceu em versos claros... Dizem que nasceu uma poeta...