Fecham-se os espelhos na negra veste. Os passos são marcações das horas que douram nas tardias silhuetas. O portal do jardim encerra a infância com os vestígios do cheiro do jasmim. O canto é a suave brisa nas vidas despidas das próprias uvas. A vindima, enfim, colhe os frutos, fermenta o vinho nos barris aquecidos e o derrama sobre as lembranças embriagadas, enquanto o sino na torre da igreja descansa no badalar das estações.